De verdad, lo juro, que me gustaría haber hablado, en este 25 de Abril de los claveles, del último día del Libro y la Literatura universal, o de la Feira do Livro que viene ahí, la semana que viene, en la época más bonita que tiene Lisboa, en el parque más bonito... o de democracia y libertad. Pero coger un periódico en este aniversario revolucionario no nos conduce precisamente a la alegría y el gozo.
En la cuestión primera, la del Libro, el que es aniversario de la muerte (el mismo día del mismo año) de Cervantes y Shakespeare se trata en España como si fuese un día cualquier de no-se-qué naciones y se discute si es San Jordi o San Jorge, cuando el susodicho era probablemente capadocio (región que los tertulianos deben desconocer, a no ser que ya hayan estado allí), aconteciendo probablemente como con Jaime I, que dicen ser Jaume y que en buena verdad, siendo de Montpellier y de madre occitano-bizantina, se debía llamar Jacme o Iakobos y lo cierto es que en el sarcófago de su hija, lo llaman Jaime) y que probablemente a él le daría igual lo que le llamasen, mientras pagasen impuestos.. Pero lo cierto es que estas discusiones sobre el palo mayor cuando el barco se hunden son de lo más constructivas y eso con la posibilidad bella de hablar de libros. Pero no, en España, no.
Allí, además de polémicas nacionalistas, se comienza, ya que sobra el dinero, a investigar el ADN de los reyes de Aragón. Podría ser un ejercicio interesante en periodo de vacas gordas, pero nunca en vacas flacas y menos aún cuando el objetivo subyacente es demostrar como en el fondo hay muchos de pura raza catalana, o en su defecto corre por sus venas - como médico les advierto de que su sangre dejó de correr cuando paró el pulso - esa melangé inmunda llamada España, de la que nunca hicieron parte. Y los de Zaragoza se lo inventan todo. Lo peor es que Aragón ha entrado al trapo. En una época en que, por ejemplo, algunos hospitales zaragozanos demoran semanas a dar resultados de citologías porque se ha jubilado un 25% del personal médico y no hay dinero para contratar más. Y lo del ADN sorprende porque no hay dinero para hacer estudios de ese tipo en tumores o en investigación criminal (en general, en España).
Y hoy, nuevo comicio ilegal para votar independencias. En cualquier país, esto sería el fin del mundo, como cuando en Portugal el otro día, se pusieron banderas españolas por la desesperación de los habitantes de Valença do Minho y la cosa casi se les pone fea. Cuánto menos una elección impostada.
Aparecen noticias maravillosas de como los de Goldman Sachs se vanagloriaban de lo que se iban a forrar con el hambre de todos, igual que líderes de nuestro querido Obama (que nos ama y que dios lo tenga en su gloria) apuestan sobre el descalabro próximo de la potencia que se pueden cargar sin represalias, de puro blando, la UE. Y apuestan si aplaudiremos o iremos a pedir limosnas. Probablemente las dos.
Y se ve aún como, en Portugal, la revolución que se celebra no ha servido para casi ninguno de los que se presupone a auna revolución bienintencionada, si es que tal cosa existe... El país tiene la peor economía desde la monarquía derrocada en 1910. Esto no es un número al acaso. Es así.
Y mientras el FMI advierte de la situación, el gobierno socrático niega la mayor y dice que son "disparates". Aunque cualquiera sabe, en un mundo que es gobernado ya no por los países, los ciudadanos o incluso los empresarios, sino por despachos de rating de deuda que nadie sabe quien ordena y cuatro multinacionales.
Lo cierto es que, como sucede en otros sitios, muchos portugueses viven peor de lo que vivieron sus padres. Convencidos, eso sí, de que como tienen dos coches, para ir más deprisa al trabajo, y un plasma, para ver publicidad y mantener la máquina en marcha, viven mucho mejor.
Ese es el mundo, el Portugal y la España que tenemos. Eso es lo que conseguimos con nuestra pereza diaria, la impuntualidad, las distracciones, las pasiones macacas y la mierda que tenemos en la cabeza. Yo quiero creer que tengo menos mierda, pero vete a saber.
Se hizo una revolución romántica en pleno siglo XX para ver estas cosas? Para ver como caminamos a un cambio de régimen que será más una dieta y un responso?
Ayer, mi buen amigo Bruno, ante un suculento y enorme bicho del mar, junto a la playa, me preguntaba si veríamos juntos la victoria en el mundial de su Brasil, por tocarme las narices cuando España se quedase en cuartos. Le respondí que, tal y como están las cosas, ni me acordaba del mundial. Sonriendo, me explicó que ese es el eterno truco del Brasil. "Entre los carnavales y el fútbol, se va pasando la vida".
La cuestión es cuántos finos europeos tendrán que pasarse a la favela.
En la cuestión primera, la del Libro, el que es aniversario de la muerte (el mismo día del mismo año) de Cervantes y Shakespeare se trata en España como si fuese un día cualquier de no-se-qué naciones y se discute si es San Jordi o San Jorge, cuando el susodicho era probablemente capadocio (región que los tertulianos deben desconocer, a no ser que ya hayan estado allí), aconteciendo probablemente como con Jaime I, que dicen ser Jaume y que en buena verdad, siendo de Montpellier y de madre occitano-bizantina, se debía llamar Jacme o Iakobos y lo cierto es que en el sarcófago de su hija, lo llaman Jaime) y que probablemente a él le daría igual lo que le llamasen, mientras pagasen impuestos.. Pero lo cierto es que estas discusiones sobre el palo mayor cuando el barco se hunden son de lo más constructivas y eso con la posibilidad bella de hablar de libros. Pero no, en España, no.
Allí, además de polémicas nacionalistas, se comienza, ya que sobra el dinero, a investigar el ADN de los reyes de Aragón. Podría ser un ejercicio interesante en periodo de vacas gordas, pero nunca en vacas flacas y menos aún cuando el objetivo subyacente es demostrar como en el fondo hay muchos de pura raza catalana, o en su defecto corre por sus venas - como médico les advierto de que su sangre dejó de correr cuando paró el pulso - esa melangé inmunda llamada España, de la que nunca hicieron parte. Y los de Zaragoza se lo inventan todo. Lo peor es que Aragón ha entrado al trapo. En una época en que, por ejemplo, algunos hospitales zaragozanos demoran semanas a dar resultados de citologías porque se ha jubilado un 25% del personal médico y no hay dinero para contratar más. Y lo del ADN sorprende porque no hay dinero para hacer estudios de ese tipo en tumores o en investigación criminal (en general, en España).
Y hoy, nuevo comicio ilegal para votar independencias. En cualquier país, esto sería el fin del mundo, como cuando en Portugal el otro día, se pusieron banderas españolas por la desesperación de los habitantes de Valença do Minho y la cosa casi se les pone fea. Cuánto menos una elección impostada.
Aparecen noticias maravillosas de como los de Goldman Sachs se vanagloriaban de lo que se iban a forrar con el hambre de todos, igual que líderes de nuestro querido Obama (que nos ama y que dios lo tenga en su gloria) apuestan sobre el descalabro próximo de la potencia que se pueden cargar sin represalias, de puro blando, la UE. Y apuestan si aplaudiremos o iremos a pedir limosnas. Probablemente las dos.
Y se ve aún como, en Portugal, la revolución que se celebra no ha servido para casi ninguno de los que se presupone a auna revolución bienintencionada, si es que tal cosa existe... El país tiene la peor economía desde la monarquía derrocada en 1910. Esto no es un número al acaso. Es así.
Y mientras el FMI advierte de la situación, el gobierno socrático niega la mayor y dice que son "disparates". Aunque cualquiera sabe, en un mundo que es gobernado ya no por los países, los ciudadanos o incluso los empresarios, sino por despachos de rating de deuda que nadie sabe quien ordena y cuatro multinacionales.
Lo cierto es que, como sucede en otros sitios, muchos portugueses viven peor de lo que vivieron sus padres. Convencidos, eso sí, de que como tienen dos coches, para ir más deprisa al trabajo, y un plasma, para ver publicidad y mantener la máquina en marcha, viven mucho mejor.
Ese es el mundo, el Portugal y la España que tenemos. Eso es lo que conseguimos con nuestra pereza diaria, la impuntualidad, las distracciones, las pasiones macacas y la mierda que tenemos en la cabeza. Yo quiero creer que tengo menos mierda, pero vete a saber.
Se hizo una revolución romántica en pleno siglo XX para ver estas cosas? Para ver como caminamos a un cambio de régimen que será más una dieta y un responso?
Ayer, mi buen amigo Bruno, ante un suculento y enorme bicho del mar, junto a la playa, me preguntaba si veríamos juntos la victoria en el mundial de su Brasil, por tocarme las narices cuando España se quedase en cuartos. Le respondí que, tal y como están las cosas, ni me acordaba del mundial. Sonriendo, me explicó que ese es el eterno truco del Brasil. "Entre los carnavales y el fútbol, se va pasando la vida".
La cuestión es cuántos finos europeos tendrán que pasarse a la favela.
7 comentários:
En contestación a tu final te diré que yo creo que ya se han pasado unos cuantos, a la favela, digo. y otros ya han emigrado, replicando noticias de no recuerdo que períodico que leia esta semana en el que decía que baja la inmigración y ya rondaban cifras cercanas a los 140.000 españoles que se iban fuera a ganarse el gaarbanzo..., En fin vivimos épocas de gran confusión como diría un amigo mio, donde como tú bien reflejas en el post, estamos vendiendo españa (emitiendo deuda pública), poblada de españoles confundidos, que no saben si quieren serlo o no, y aferrados a bienes porque a todos nos han dicho, que tenemos que ser la replica de un modelo que creo yo, que la última vez que lo vi, fue en "El Cosmopolitan"....
Como alguns ainda dizem... falta cumprir Abril. Falta cumprir e ver desabrochar as mais elementares intenções que serviram de base à revolução... Qualquer conotação política à parte. Infelizmente não posso discordar de ti em relação à actualidade... bem que o gostaria!! Ainda tenho esperança que as principais sementes da revolução finalmente cresçam e dêem flor. Há uma coisa em que não concordo contigo. Não acho que a população portuguesa, de uma maneira geral, viva hoje pior do que a geração dos seus pais, nisso não acredito de todo. Acho é que tínhamos a obrigação, enquanto povo, 36 anos depois de uma revolução romântica como foi a nossa (mesmo com PREC e a descolonização manhosa que engendrámos), de estar muito melhor, de ter avançado muito mais do que efectivamente estamos e avançámos.
Para mí el Dia del Libro siempre siempre es una fiesta. Ya sea Sant Jordi, Saint George, San Jorge, para mi es el dia de San Cervantes y San Shakespeare.
Mira que si en la búsqueda del ADN se encuentran que eran todos hijos del porquerizo del castillo o de la tercera lavandera..........que no sería extraño, por cierto.
Pues no se, vamos a ver eso del ADN, siendo biznieto de escoceses y de familia astur de toda la vida, ya sabes de los astures de siempre en plan Pelayo y por el otro lado en plan William Wallace, la cosa del ADN me queda así como muy histórica y bastante resultona, encima se ve que los descendientes de británicos somos súbditos de su graciosa majestad de por vida, ¡¡¡eso es tener ADN!! y lo demás historias, pero bueno me acabé comprando " El corazón helado" de Almudena Grandes, más bien por cumplir, ya que para mi cualquier día es el día del libro, creo que son los genes británicos.
Anónimo, es una pena no saber quien eres, pero bienvenido seas, igualmente.
Gabi, Abril não acontecerá enquanto houver homens. A solução do planeta esta na selecção dos bem-nascidos. Como os románticos alemães do sec XIX diziam. Vamos todos a uma ilha. E quem trair a causa, ao mar.
Pon, eso mismo dije yo en el facebook. Espero, de verdad, que salgan esos resultados. Lo cierto es que estos nacionalistas se piensan descendientes de Pedro IV el ceremonioso por vía materna. En ese sentido, mi nacionalismo español es el literario, el pictórico, el musical y el de la gesta colectiva. Nunca, nunca el de un rey.
Ahora entiendo tu apellido, que no parecía muy asturiano... Suerte la tuya, tener un DNA de algo decente... jajajaja
El ultimo párrafo es para don J, Pe-Jota.
Ey! Que yo sí que sé dónde está Capadocia, al sur del Ponto Euxino, de donde era Mitrídates.
También da la casualidad de que he estado en la casa (torre?) donde nació el susodicho Jaime/Jaume/Jacques/Iacobus/Cojonciano en Montpellier, en frente del Jardín Botánico.
Cada vez que un catalán me suelta eso de "no, es Jaume" (léase JAUMA tapándote las napias), le recuerdo que nació en Francia. "Eso porque lo habrás estudiado en un colegio franquista" (literal)
Publicar un comentario en la entrada